Mírame

Mírame. Mírame bien. Mira mi cara desgastada por el paso de los años, mi cuerpo troceado, machacado, por los golpes de la vida, mi salud mermada por siglos de existencia superada. Por una y mil vidas soportadas, arrastradas, malvividas.
Mírame, soy la tierra que habitas, la madre de tus hijos, la luz que ilumina las sombras, la sombra que oscurece los sueños. Mírame, mírame bien. Soy la que nunca dejó de ser, la que caminó hasta perderse y volver a encontrar el camino. Es más, soy la que hizo el camino por el que caminaron todos los hombres, todos los hombres que son como tú. Soy el fuego que devasta los bosques, la lluvia que inunda los ríos, el viento que genera huracanes, tsunamis, vendavales. Mírame bien. Soy la que te levantó del suelo, una y otra vez cuando tú caías con todo tu peso. Cuando te arrastrabas humillado por tu infinita pequeñez. Soy todo lo que pensaste que no era cuando me levantaste la mano. Cuando me forzaste a ser quien no era, a querer a quien no quería, a fingir lo que no sentía... Soy los golpes que me diste y las sonrisas que no me regalaste. Tus miserias, tus fracasos, tus vergüenzas, tu derrota. Mírame. Mírame bien. Y no olvides nunca mi rostro, aunque ya no lo puedas volver a ver. Soy una y todas... todas las mujeres silenciadas que en el mundo han sido. Soy voz y penumbra... pero mírame bien, y no me olvides otra vez. Ya no.